النصيب القاتل.. الحكاية الكاملة عندما يتحول القدر إلى مواجهة

لم أكن أنوي أن أعود إلى البيت تلك الليلة، ولم يكن في حساباتي أن أقطع نصف الطريق ثم أستدير كأن شيئًا خفيًا جذبني من كتفي وأعاد توجيهي. كنت قد رتبت كل شيء بعناية؛ الملفات في الحقيبة، الهاتف مشحون، الطريق محفوظ في رأسي، وحتى الوقت حسبته بدقة كي أصل إلى السادس من أكتوبر دون تأخير. لكن في منتصف الطريق، عند أول إشارة مزدحمة، مددت يدي إلى المقعد المجاور أبحث عن رخصة السيارة، فلم أجدها. قلبت الحقيبة بسرعة، فتشت الجيوب الصغيرة، فتحت الملف الكبير، ولم أعثر عليها. حينها فقط تذكرت أنني وضعتها فوق الكومود بجوار باب الشقة، بجانب ملف أوراق مهم خاص بالعمل. كان بإمكاني أن أتابع طريقي وأجازف، لكن شيئًا بداخلي لم يرضَ. استدرت بالسيارة عائدة إلى التجمع، وأنا أردد في سري أن الأمر لن يستغرق أكثر من دقائق.

كان الوقت يقترب من الثامنة والنصف مساءً. الشارع هادئ على غير العادة، هدوء ثقيل لا يشبه سكون الراحة بل يشبه صمت ما قبل العاصفة. الأنوار الصفراء الممتدة على جانبي الطريق بدت باهتة، والسيارات قليلة. لم أكن أعلم أن تلك الدقائق التي أظنها عادية ستفتح أمامي بابًا على حقيقة لم أتصورها يومًا. لم أكن أعرف أن عودتي تلك ستكون مواجهة مباشرة مع ما أسميه الآن، بعد كل شيء، النصيب القاتل.

علاقتي بهشام لم تكن مثالية في الأشهر الأخيرة، لكنها أيضًا لم تكن كارثية. كانت هناك مسافات صغيرة بدأت تكبر ببطء. نقاشات تتحول إلى جدال، جدال ينتهي بصمت، وصمت يمتد لساعات طويلة بلا مبرر واضح. كنت أفسر الأمر بضغط العمل، بمسؤوليات الحياة، بالتعب. كل بيت يمر بفترات فتور، هكذا كنت أقول لنفسي. كنت ألاحظ تغيرًا طفيفًا في سلوكه؛ مكالمات متأخرة في الشرفة، ابتسامات غامضة حين يقرأ رسائل على هاتفه، شرود طويل وهو جالس أمام التلفاز دون أن يتابع شيئًا فعليًا. ومع ذلك، كنت أقاوم فكرة الشك. ليس لأنني واثقة تمامًا، بل لأن الشك يفتح بابًا إن دخلتُه قد لا أستطيع الخروج منه بسهولة.

قبل أن أغادر البيت في المرة الأولى، قبّل رأسي برفق وقال: “خلي بالك من نفسك، المحور زحمة”. كانت جملة عادية، قالها عشرات المرات من قبل، لكنني الآن حين أستعيدها أشعر وكأنها كانت تحمل وزنًا مختلفًا. وقتها لم أنتبه لبرودة نبرته، ولا للطريقة التي تجنب بها النظر في عيني. ظننتها لحظة عابرة، ولم يخطر ببالي أن الكلمات البسيطة قد تخفي خلفها ترتيبًا محكمًا لشيء أكبر بكثير.

ركنت السيارة أمام العمارة وصعدت بالمصعد. قلبي لم يكن قلقًا، فقط متعجلًا. أردت أن أدخل وأخرج بسرعة قبل أن يلحظ غيابي الطويل. أدخلت المفتاح في الباب وفتحته ببطء. الشقة كانت مضاءة بإضاءة خافتة. رائحة منظف الأرضيات كانت واضحة، وكأن المكان تم تنظيفه للتو. أغلقت الباب خلفي دون صوت تقريبًا. لم أرد أن أزعجه، ولم أرد أن أبدأ حديثًا في تلك اللحظة.

بينما كنت أمر في الممر المؤدي إلى غرفة النوم، مررت بجوار غرفة المكتب. الباب لم يكن مغلقًا تمامًا. ومن الداخل، سمعت ضحكة. لم تكن ضحكة عادية. لم تكن ضحكته التي أعرفها حين يشاهد مقطعًا طريفًا أو يتحدث مع صديق قديم. كانت ضحكة قصيرة، حادة، خالية من الدفء، كأنها تخرج من شخص آخر يسكن جسده. توقفت دون وعي، واقتربت خطوة واحدة فقط، بحذر.

سمعته يقول بصوت واضح: “اطمني… كل حاجة اتحسبت. الفرامل مش هتستحمل نص الطريق. الموضوع مسألة وقت.”
شعرت كأن الهواء انقطع من حولي. تجمدت في مكاني. لم أفهم الجملة كاملة في البداية، عقلي رفض أن يربطها بي. ربما يتحدث عن عمل؟ ربما عن سيارة عميل؟ لكن كلمة “الفرامل” لم تترك لي مساحة واسعة للتأويل. نبرته كانت هادئة، واثقة، خالية من التردد.

في لحظة خاطفة، تذكرت أن أختي هناء كانت قد استعارت سيارتي الـSUV عصرًا لأن سيارتها في الصيانة. كنت قد قدت سيارة هشام القديمة لبعض المشاوير وعدت بها إلى البيت. هو لم يكن يعلم بتبديل السيارات. كان يعتقد أنني سأقود سيارتي أنا إلى أكتوبر. الفكرة لم تتشكل تدريجيًا، بل سقطت كاملة فوق رأسي. إذا كان قد عبث في الفرامل… فمن يقود الآن؟ من على الطريق؟ من يواجه الخطر؟

أخرجت هاتفي ويدي ترتجف. ضغطت على اسم هناء. الرنة الأولى بدت أطول من المعتاد. الثانية جعلت قلبي يدق بقوة حتى شعرت بصوته في أذني. في الداخل، تغير صوت هشام قليلًا، وكأنه شعر بشيء. لم أملك رفاهية الانتظار أكثر. تحركت نحو الصالة، وفجأة خرج من المكتب ليصطدم بي وجهًا لوجه.

نظر إليّ كأنني شبح. عيناه اتسعتا، ووجهه فقد لونه. للحظة، لم ينطق. كنت أرى في عينيه سؤالًا واحدًا: كيف؟ كيف عدتِ؟
لم أصرخ. لم أبكِ. نظرت إليه فقط. أحيانًا الصمت أقسى من أي اتهام. الهاتف في يدي ما زال يرن. ثم فجأة، انقطع الرنين، وسمعت صوتًا آخر.

كان صوت هناء، يخرج من هاتفه الذي ما زال متصلًا. كانت تصرخ: “هشام! العربية مش بتقف! الفرامل مش شغالة! اعمل حاجة!”
في تلك اللحظة، شعرت أن الزمن توقف. لم يعد هناك صوت إلا صدى كلماتها. نظرت إلى هشام، الذي سقط الهاتف من يده لكنه لم يتحرك لالتقاطه. كل شيء أصبح واضحًا. لم يكن الأمر شكًا عابرًا، ولا سوء فهم. كان اتفاقًا. كان تخطيطًا.

من بين الكلمات المبعثرة، ومن نظراته المرتبكة، فهمت أن هناك خطة كانت مرسومة. الهدف أن أقود السيارة المعطلة، أن يبدو الحادث طبيعيًا، أن يتحول موتي إلى قدر عابر في خبر قصير. لكن تبديل السيارات أربك الحسابات. النصيب القاتل الذي وُجه نحوي غير مساره في لحظة غير محسوبة.

ثم جاء الصوت من الخارج. ارتطام عنيف، صرير معدني، ثم صمت قصير أعقبه ضجيج. بعد دقائق، بدأت أصوات سيارات الإسعاف والشرطة. لم أتحرك نحو النافذة. بقيت واقفة في منتصف الصالة، أنظر إلى الرجل الذي شاركني سنوات من عمري، وهو ينهار أمامي.

كان يبكي، يردد كلمات غير مترابطة، يحاول أن يبرر، أن يشرح، أن يمسك بأي خيط يخرجه من اللحظة. لكن ماذا يمكن أن يُقال بعد أن تتكشف النية؟ بعد أن يسقط القناع تمامًا؟ لم أشعر بالغضب كما توقعت، بل بشيء أشبه بالفراغ. كأن روحي انسحبت خطوة إلى الخلف، تراقب المشهد من بعيد.

الليلة لم تنتهِ عند ذلك الصوت. جاءت الشرطة، وبدأت الأسئلة. سجل المكالمات، آثار العبث بالسيارة، اعترافاته المتقطعة، كل شيء بدأ يتجمع كقطع أحجية تكتمل ببطء. لم يكن هناك مجال واسع للإنكار. الحقيقة كانت واضحة، صادمة، لكنها واضحة.

في الأيام التالية، لم أنم كثيرًا. كنت أجلس وحدي وأعيد ترتيب الذكريات. كل زيارة من هناء، كل ضحكة مشتركة، كل حديث عابر في المطبخ، كل مرة جلست فيها معنا على الأريكة وكأنها فرد طبيعي من البيت. كيف يمكن لإنسان أن يخفي نية كهذه خلف وجه مألوف؟ هل كانت تبتسم وهي تعرف ما يُخطط لي؟ هل كان يشعر بأي ذنب وهو يجلس إلى جواري ويحدثني عن المستقبل؟

لم يكن الألم فقط في فكرة الموت المحتمل، بل في الخداع الطويل. أن يخطط شخصان تثق بهما لإنهاء حياتك دون مواجهة، دون حتى شجار أخير، هذا ما جعل صدري يضيق كلما فكرت في الأمر. النصيب القاتل لم يكن مجرد حادث، بل كان اختبارًا قاسيًا لمعنى الثقة.

مرّت الشهور ببطء ثقيل. تعلمت أن أعيش مع ما حدث دون أن أسمح له أن يبتلعني. لم أرد أن أتحول إلى إنسانة مرعوبة من كل علاقة، ولا إلى شخص يفتش في هواتف الآخرين بحثًا عن خيانة محتملة. لكنني أيضًا لم أعد كما كنت. أصبحت أكثر وعيًا، أكثر انتباهًا، أقل اندفاعًا في منح ثقتي.

أحيانًا، في لحظات هدوء نادرة، أسأل نفسي: ماذا لو لم أنسَ الأوراق؟ ماذا لو واصلت طريقي دون التفات؟ ربما كنت أنا من يُنقل في سيارة إسعاف، وربما كنت أنا من يُكتب اسمها في تقرير حادث عابر. فكرة أن تفصيلة صغيرة أعادت توجيه مصير كامل تجعلني أؤمن أن بعض النجاة لا تأتي لأننا أذكى، بل لأن توقيتًا ما اختار أن يمنحنا فرصة ثانية.

القصة بالنسبة للناس قد تبدو درامية، وربما يتعامل معها البعض كحكاية تُروى في جلسة سمر. لكنها بالنسبة لي كانت لحظة فاصلة بين حياتين. حياة كنت أعيشها بثقة عمياء، وحياة بدأت بعدها بعيون مفتوحة. تعلمت أن النصيب القاتل ليس دائمًا نهاية الطريق؛ أحيانًا يكون انكشافًا مبكرًا لشيء كان سيؤذينا أكثر لو استمر في الخفاء.

اليوم، حين أستعيد كل ما حدث، لا أفعل ذلك لأغرق في الماضي، بل لأتذكر أن النجاة قد تأتي في صورة ألم. وأن بعض الصدمات، رغم قسوتها، تحمل في داخلها فرصة لإعادة ترتيب العالم من جديد. ربما لهذا السبب، ورغم كل ما فقدته، ما زلت ممتنة لتلك العودة القصيرة إلى البيت. تلك العودة التي بدت في ظاهرها إزعاجًا بسيطًا، لكنها كانت الفارق بين حياة تنتهي بصمت على طريق سريع، وحياة تستمر رغم كل شيء.

هذه ليست قصة انتقام، ولا قصة شفقة. إنها قصة وعي. قصة امرأة اكتشفت في لحظة واحدة أن البيت قد يكون أخطر من الطريق، وأن الخطر لا يأتي دائمًا من الغرباء. النصيب القاتل الذي ظنوه موجّهًا لي، عاد إليهم، وترك لي درسًا لن أنساه ما حييت: أحيانًا، أقسى الحقائق هي التي تنقذنا.